|Следующая книга =
|Год издания =2025
}}На юге сверкали молнии неестественных цветов — золотого, пурпурного, синего и чёрного. Небо оставалось осквернённым, поэтому беженцы, не желая видеть его, опускали взгляды и смотрели лишь себе под ноги. Возможно, стояла ночь, но дни были такими же тёмными. Свет приносили только молнии. Вспышки отдёргивали тени, обнажая разорение вокруг: рухнувшие жилшпили, которые скорбно опирались друг на друга, и горы обломков, источающие тошнотворную вонь распада. На месте славных творений Империума высились могильные холмы. Во мраке люди хотя бы могли притворяться, что не видят этого, а молнии насмехались над ними, озаряя образы гибели Единства, надежды, вообще всего. Заставляли взирать на то, что они потеряли.
Какими бы скверными ни были вспышки, сопровождающий их гром досаждал десяти тысячам обитателей лагеря ещё сильнее, поскольку напоминал о войне. Услышав раскаты, каждый из уцелевших погружался в личный ад воспоминаний о том, как развалились стены реальности и кошмары хлынули в неё, покинув положенные им места. Любому треску в тучах отзывались вопли — порой близкие, иногда далёкие, но бесперебойные, как эхо.