Последний полет / Terminal Velocity (рассказ)
 | |
| Автор | Лори Голдинг / Laurie Goulding |
| Переводчик | Йорик |
| Издательство | Black Library |
| Входит в сборник | Косы Императора / Scythes of the Emperor |
| Год издания | 2017 |
| Подписаться на обновления | Telegram-канал |
| Обсудить | Telegram-чат |
| Экспортировать | EPUB, FB2, MOBI |
| Поддержать проект
| |
Меня придавили обломки.
Вырваться. Перекатиться влево.
Сносит вбок. Земля, небо, земля, небо, земля, небо…
Развести руки. Направить полёт ногами.
Земля, небо, земля, небо, небо, земля, земля, земля…
Изменить угол полёта, выправить траекторию. Высота: четырнадцать тысяч семьдесят два метра и продолжает снижаться.
Я падаю.
Падаю.
Авточувства приглушают рёв воздуха, превращая его в слабый белый шум.
Проблема. На визоре отразились повреждения левого ускорителя. Позади словно хвост кометы разлетается топливо. Я не смогу использовать прыжковый ранец. Приблизительно в тысяче пятистах метрах от меня вниз по спирали падает «Штормовой орёл». Двигатели охвачены пламенем, внутренние отсеки вскрыты. Наружу летят тела. Рваные останки ксеносов и горстка обмякших бронированных фигур.
Братья, пусть Император направит ваш путь.
Связь не работает. Высота: двенадцать тысяч восемьсот шестнадцать метров и продолжает снижаться.
Я падаю.
Вспомнить процедуры аварийных ситуаций. Отключить предохранители. Один, два. Проверить оружие. Клинка нет. Болт-пистолет примагничен к правому боку.
Подтвердить полную отстыковку. Отключить предохранители.
Готово.
Прыжковый ранец срывается со спины, а его отлетающее крепление придаёт падению новый импульс. Развести руки. Запрокинуть голову. Земля, небо, земля, земля.
Мимо проносится ранец, всё ещё истекающий топливом. Теперь, улетая навстречу бесконечному горизонту, он кажется таким маленьким. Оценка боевой ситуации: транспорт был атакован. Неизвестно, где отделение, вероятно все погибли. Я в свободном падении в двух целых восьми десятых километра от назначенной точки высадки. Географическая сводка: городская застройка, девяносто четыре метра над уровнем моря. Территория, удерживаемая врагом. Перенастраиваю показатели высоты соответствующим образом…
Яркая вспышка. Ударная волна, а затем грохот взрыва воспламенившихся топливных баков «Штормового орла». Взрыв опаляет небеса, осветив облачный покров, и во все стороны разлетаются обломки фюзеляжа. Это лишь одна потеря из многих. Но кто знал, что тираниды так легко смогут захватить превосходство в воздухе над великим Империумом?
Внезапный удар в моё левое плечо. Штопор. Штопор. Выправляю падение.
Это обломок десантного фала. Брат Толливер безжизненно свисает с ранца, приготовившись к прыжку, который никогда не совершит. Он потерял шлем, и воющий вихрь треплет короткие белые волосы. В двух секциях позади закреплён ещё один ранец, с чьих креплений свисают останки разорванного брата Кеная, похожего на изуродованную марионетку. Нет, не останки.
Кенай вцепился в крепления окровавленными перчатками. Его тело ещё не осознало масштаба ранений.
Я пытаюсь вызвать его по воксу, даже показываю боевые жесты, но слишком поздно. Кеная влечёт вниз тело Толливера и обломки фала, а с такой потерей крови он вероятнее всего не доживёт до земли.
В отчаянии брат включает прыжковый ранец.
Я вижу яркую вспышку, а затем гонимое последним рывком Кеная крепление начинает кружиться, словно огненное колесо. Я поворачиваю вправо, меняя и замедляя своё падение, чтобы уйти от обломков. Они кружатся всё быстрее и быстрее. Надеюсь, что перед смертью Кенай потеряет сознание.
Затем его ранец взрывается, разнося на части и крепления, и Толливера. Чья-то оторванная рука бьёт меня в лицо. Земля, небо, земля, небо.
Развести руки. Направить падение.
Высота: семь тысяч четыреста восемьдесят один метр и продолжает снижаться.
Всё это время я пытаюсь вспомнить, чему меня учили, ведь нужные процедуры кажутся такими… лишёнными смысла. Я достаю болт-пистолет, а затем проверяю магазин.
Будь клинком, а не просто сжимающей его рукой.
Когда я пронзаю облачный покров, то всё становится белым, а на ретинальных линзах шлема скапливается влага. Кажется, что перед моими глазами на дисплей визора липнет грязный белый лист.
Внезапно системы моих доспехов необъяснимым образом подключаются к местной стратегической сети и появляются новые тактические показатели. Рои ксеносов врываются во Второй Округ. Должно быть, они каким-то образом осознали наши истинные намерения и теперь направляются ко всем возможным точкам эвакуации. Их миллионы. Без поддержки с воздуха нам не победить.
Поле зрения очищается. Теперь я вижу под собой город, окрашенный в соответствии с последними сводками в дружелюбный зелёный и враждебный красный цвет. Красного так много.
Высота: четыре тысячи сто двадцать один метр и продолжает снижаться.
На юге стая крылатых зверей взлетает с разбитых верхних этажей развалин мегаздания. Это небольшие гротескные твари, визжащие и кричащие на своём чужацком языке, но в небе их столько, что на широкие улицы опускается тень.
Захват цели. Огонь.
Захват цели. Огонь.
Я обрушиваюсь на них, пробивая насквозь. Вокруг хлещут жёсткие крылья, слышны сдавленные вопли и хруст жилистых тел доносится сквозь белый шум в ушах. Рывком бронированных конечностей я заставляю себя обернуться, чтобы ещё дважды выстрелить в рой, который так и не понял, что на них упало. Оглушённые и злые твари кружат, а затем вновь продолжают полёт. Я вновь переворачиваюсь, и больше не вижу горизонта.
По площадям и проспектам города шагают крупные тиранидские биосоздания, окружённые меньшими сородичами. Перспектива сбивает с толку. На мгновение я чувствую себя создателем моделей, расставленных по огромному столу, на котором готовятся к бою идеальные и несовершенные творения.
А затем это мгновение проходит, а навстречу мне несётся настоящий город.
Высота: две тысячи восемьдесят девять метров и продолжает снижаться.
На визоре высвечиваются находящиеся на земле цели. Это уже не крупные создания, но то, что служит тиранидам «пехотой». Технически они до сих пор вне зоны поражения болт-пистолета, но как обычно нетерпеливый доспех умоляет меня стрелять. Повернув наплечники, я направляю падение в сторону самого широкого участка открытого пространства, а затем целюсь в орду.
Неприцельный огонь.
Неприцельный.
Огонь.
Каждый выстрел означает смерть какой-то ещё неразличимой твари. Я стреляю вновь и вновь, пока перед глазами не появляется более достойная цель. Живой танк. Ужасный крикун-убийца. Я продолжаю стрелять, зная, что болты не смогут пробить его хитиновую шкуру. Затем рычаг останавливается. Кончились патроны. Неважно. Само моё тело – оружие.
Будь клинком.
Больше половины метрической тонны генетически улучшенных мускулов, гладкого керамита, холодной пластали и несокрушимого адамантия. Я подобен живому метеориту. Мой вес и скорость станут последними дарами Императору. Высота: триста сорок восемь метров. Я в последний раз вношу изменения в траекторию, и прижимаю руки к бокам. Цель – всё, что я вижу.
Улыбнись, ты, мерзкий убл…
